Quando? / ¿Cuándo?

Quando

Podem ter sido os muros de pedra. Talvez os olhares profundos. Também a amarga injustiça ou o incomodo de ver como alguns se sentiam inferiores, sinalizando o mesmo sentimento de inferioridade em mim. Algo me gerou uma catarse, algo me transformou e me fez buscar esse mundo desde dentro.

A partir da música sutil que reinava na natureza, encontrei um sentimento de percepção que se tornou um conhecimento esclarecedor. Afinal, o que há de tão majestoso nessa terra? Essa terra que de fraqueza ilusória só tem os homens. Porque a mãe América é a mais fértil que existe. A mais poderosa em sua vegetação, montanhas, cachoeiras, minerais e principalmente no alimento que gera. Daqui brotaram o cacau, milho, batata, tomate (...). Sem América não haveria chocolate suíço, nem “french fries”, nem “spaghetti” com molho de tomate siciliano. Aposto que não haveria tanta gente feliz em farras gastronômicas. Enfim, mesmo com seu sublime poder disfarçado, meu despertar não se deve a esses provimentos divinos.

Fecho os olhos e tento reaver na minha memória as viagens que fiz, os livros que li e as pessoas que conheci, na tentativa de descobrir o quando. Não sigo meu passado de maneira cronológica, então simplesmente não descubro.

O que consigo trazer a tona é uma lista de referências que me preenchem. Estampas coloridas, braços fortes, mãos que tocam cordas, danças naturais, terra, terra, terra. Sequência de imagens, sons e movimentos, ausentes de tempo e dotados de uma magia que me impede de distinguir o que é real ou  reinventado pelos  olhos do coração.  

Pensando nessas manifestações culturais, me volta à cabeça a lembranças dos homens. Em um instante, penso em camponeses trabalhando na terra, um trovador tocando amor, o grito conjunto de mulheres negras, e por último, uma de minhas avós com um lenço na cabeça me ensinando a puxar raiz de planta.

Logo, me dei conta. Não existe quando realmente! Essa história nunca surgiu para mim, sempre esteve vinculada.  Tudo que me rodeia seria o quando, desde as feiras que vou de criança, a história de minha família, até os conflitos que espelham a dita  fraqueza ilusória dos homens americanos. Se sei que nunca começou já sei que nunca vai acabar, e por fim, me assumo como amante do mundo, mas filha eterna dessa terra.

¿Cuándo?

Puede haber sido los muros de piedra. Tal vez las miradas profundas. También la amarga injusticia o el incómodo de ver como algunos se sentían inferiores, señalando el mismo sentimiento de inferioridad en mí. Algo me genero una catarsis, algo me transformó y me hizo buscar ese mundo desde adentro.

A partir de la música sutil que reinaba en la naturaleza, encontré un sentimiento de percepción que se convirtió en un conocimiento esclarecedor. Al final, que hay de tan majestuoso en esta tierra? Esta tierra que de debilidad ilusoria solo tiene los hombres. Porque la madre América es la más fecunda que existe. La más poderosa en su vegetación, montes, cascadas, minerales y principalmente en el alimento que genera. De aquí brotaron el cacao, maíz, batata, tomate (…). Sin América no habría chocolate suizo, ni “french fries”, ni “spaghetti” con salsa de tomate siciliana. Apuesto que no habría   tanta gente feliz en fiestas gastronómicas. En fin, mismo con su sublime poder disfrazado, mi despertar no se debe a esos víveres divinos.

Cierro los ojos, e intento recuperar en mi memoria los viajes que hice, los libros que leí y las personas que conocí, en el intento de descubrir el cuándo. No sigo mi pasado de manera cronológica, entonces simplemente no lo descubro.

Lo que puedo acordarme es una lista de referencias que me llenan. Estampas coloridas, brazos fuertes, manos que tocan cuerdas, danzas naturales, tierra, tierra, tierra. Secuencia de imágenes, sonidos y movimientos, ausentes de tiempo y dotados de una magia que me impide de distinguir lo que es real o reinventado por los ojos del corazón.

Pensando en esas manifestaciones culturales, me viene a la cabeza el recuerdo de los hombres. En un instante, pienso en los campesinos trabajando en la tierra, un trovador tocando amor, el grito conjunto de mujeres negras, y por última, una de mis abuelas con un pañuelo en la cabeza enseñándome a arrancar raíz de planta.

Pronto, me di cuenta. No existe cuando realmente! Esa historia nunca surgió para mí, siempre estuvo vinculada. Todo lo que me rodea seria el cuándo, desde las ferias que voy de niña, la historia de mi familia, hasta los conflictos que espejan la dicha debilidad ilusoria de los hombres americanos. Si sé que nunca empezó ya sé que nunca va a terminar, y por fin, me asumo como amante del mundo, pero hija eterna de esta tierra.